1 Только на мост вырулили, тут и воткнулись. Черная туча размеров, можно сказать, удручающих. Снизу, от речки, чуть темнел краешек малый, а здесь уж она во всей красе показалась. Наползала зловеще — аккурат неминуемо друг дружке навстречу стремились. — Эх, некстати. — Ерунда. Проскочим. А на писателя туча уныние нагоняла. Потому что, если дождь прольет, дорога от Горбунихи до Любков раскиснет, сделается как сметана, и тогда своим ходом им уже не добраться. Цепи, которые в непогоду обыкновенно на колеса ставил, он еще давеча вместе с сумками дипломата из багажника вынул. Утро чистое было, ни облачка, кто ж думать мог, что грозу внезапно надует.
— Ерунда, — Батариков успокаивал. — Впервой, что ли. Если на скорости да не робеть, всенепременно там будем. — Легко вам рассуждать. У вашего проходимость. — Не в моем «козле» дело. — А в чем? — В сноровке. Вот летчики в истребках. Их! Душа воспаряет. — Видел я, какой вы ас. Так лихачили на дороге, что я едва не уснул.
Комментарии: