Юлия Зонис Седьмое Доказательство Мальчику было от силы лет одиннадцать-двенадцать. Маленький, тощий, бледное лицо, под глазами синяки. На земле бы он меня ни за что не утащил, эдакого здоровенного амбала, да еще и с немаленьким ноутбуком через плечо. — За кого отрабатываешь? Мальчишка вздохнул и передернул плечами. — Не хочешь говорить — не надо. За разговором дорога короче, но твои секреты — только твои.
Паренек сдул со лба светлую прядку и застенчиво выдал: — За мамку. Она отца топором убила. Я присвистнул. Пригляделся внимательнее. — И тебя за компанию? Мальчишка вздрогнул. — Нет, что вы. Мамка добрая. Она за меня заступилась. Отец меня бил, ну она топор в сарае схватила — и того. Она не хотела. Я уже позже, в детдоме, от пневмонии... Все с ним было понятно. Рядовой клиент. Повкалывает еще пару лет, и переведут его мамку в Чистилище. Если, конечно, парень не надумает потом выручать батьку. Я окинул его привычным, оценивающим взглядом. Сам я такими делами давно не занимался, но любой из младших сотрудников ухватился бы за него всеми когтями. Легкое, приятное дело.
Комментарии: