Поражаюсь я некоторым моим знакомым. Вроде бы с высшим техническим образованием дама, а плетёт бог весть что. Мы, говорит, эзотерики, грубым материалистам нас не понять, подвластны мы лишь Прометею, хотя его сейчас на Земле нет. Он сейчас в Красном Пятне на Юпитере. — Что он там делает? — Как что? Огонь! Пятно-то — Красное! — И давно он так? — спрашиваю, ошалев. — Четыреста лет. Но скоро вернётся. — На родину, что ли, потянуло? — По мясной пище тоскует.
— Минутку! А там-то он чем питается? — Бобами. — На Юпитере?! Вот чем хотите поклянусь, ничего не придумываю. Так оно всё и звучало — слово в слово. Всерьёз, без тени юмора! И что ей ответить? Мужика бы я послал, но это ведь дама! Пошлёшь — и привет! Вражда по гроб жизни. Тем более что мы двое — последние обломки старой студенческой компании. Потому-то я так и бережен с нею. Какую бы она дичь ни порола. Говорят, будто на лагерной фене слово «радостный» означает «ненормальный», «тронутый». Блатная музыка подчас удивительно точна. Так вот, никого радостнее моей бывшей сокурсницы я не встречал. Что бы ни стряслось, сияет глазами, лучится улыбкой. Или наоборот. Глазами лучится, а улыбкой сияет.
Комментарии: